Romper la tela de araña que apresa mi calma.

Volver a usar tinta y papel.

Llenar con verdades las horas negras.

Esperar que el rumbo del viento cambie

y que el sol no arañe sino que acaricie la piel enamorada del verano.

Entonar un mea culpa por los pasos perdidos

las ilusiones vendidas y los deseos traicionados.

Rendir homenaje a los excesos. Buscar en las maletas

atrevidos retales de juventud y soñar.

Llorar sin consuelo al no hallar la mano

que me lleva a tu abrazo.

Oír la música de las teclas escribidoras.

Oler la sangre que derrama la historia

e hilvanar la trama que se esconde tras el miedo.

Creer en la lluvia, arma limpiadora.

Rescatar de los sótanos del tiempo los versos mudos.

Sentir que no se agota el venero surtidor de la palabra

y que amanece a pesar de los opresores, a pesar de los mediocres,

a pesar del tirano.