La sangre del obrero

mancha las tierras

van y vienen, con su tocada mirada

pero sobreviven.

Unos por debajo de nuestra conciencia

buscamos una rendija

algun soporte entre las paredes tratando de encontrar

"el equilibrio de nuestra libertad"

¿Qué hace aquí ese despacho?

extrañados y serenos

pasa la vida de mano en mano

pasan las fotos de los recuerdos

(pero siempre queda el obrero)

como enjambres de abejas

manteniendo la economía de la tierra.

A veces sin embargo

nos sentimos extrañados y extraños

se desgastan las raíces

el mortal deseo de huir y abandonar

botellas silenciosas, forman partes de sus posos.

Los jefes desconocidos

con su pisar monstruoso

con el esplendor agrio de la farsa

"les dejamos decirnos obreros"

son las palabras, que forman nuestras calamidades

las palabras sombrías, que cubren nuestro silencio

las palabras que cantan nanas quietas

(las nanas de los sindicatos OBREROS vendidos

palabras que suben el llanto hasta el cuello

las que maman como un niño de la teta del dueño

(roderados de vida de muerte y de tiempo)

no le demos nada a quien mira para pedirte

no les demos ni la vejez ni nuestros sueños

(HAY UNA GRAN VENTANA MONTADA

EN LA SAL DE ESPERA....